Entre la ilusión y la confianza,se enfrente a una hoja en blanco, con el corazón también en blanco.
Piensa si se le ha olvidado escribir,porque esa tristeza acida que la inspiraba,ha ido lentamente abdicando de su alma.
Se siente como el amante frivolo que no arriesga en la aventura,y a pesar de ello, le corroe una pena sorda, cuando la aventura termina.
Sus manos quietas, su mente quieta,su ser inquieto por niciar un nuevo romance con las palabras.Un amor que merezca la pena ser vivido hoy, alejándose de un mañana improbable.
Teje y desteje las palabras como una absurda Penélope, porque su tejido ni siquiera es un gesto de esperanza.
Un día romperá a cantar, lo que hoy es inacapaz de decir.
En este desorden, encuentra una sonrisa,una determinación, una idea.
Y muy poquito más.
